C’était dans la forêt Les arbres étaient réduits à leurs branches.
Les feuilles desséchées, couleur de terre, avaient l’âge de la saison. Et rien ne verdissait encore sinon la mousse qui recouvrait les troncs.
Seulement si on se penchait, on découvrait les petites lances de brins d’herbe pâles qui essayaient de pousser la croûte des feuilles mortes.
Passage du temps 
L’approche du printemps, c’est aussi le miracle , chaque année renouvelé des premières floraisons.
Proust se promettait, les jours de printemps » au lieu d’aller faire des visites et écouter des niaiseries, de partir dans la campagne voir les premières aubépines «
( Pleiade, page 139. Du côté de chez Swann)
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Le retour du printemps nous fait ressentir le temps comme circulaire (joyeusement rajeuni avec les jonquilles et les primevères)… Et pourtant pendant ce temps là, nos jours disparaissent sans retour possible, nous laissant seulement la fatigue de l’âge.
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